Te digo algo por falta de mejor palabra y porqe todo empezó y acabó con tal rapidez qe lo único verdaderamente definido era un miedo como no había sentido nunca.
Esa noche escuchó el disco y creo qe lloró por muchas cosas, solo en su cuarto borracho de autocompasión... lloró sin saber demasiado por qé lloraba, qe oscuro llamado lo reqería desde esa balada qe ahora, ahora sí, cobraba todo su sentido, su cursi hermosura.
Pero qé le importa si abajo hay algo calentito qe deben ser las empanadas, y entre abajo y arriba hay otra cosa todavía más calentita, un corazón qe repite qé jodidos, qé jodidos, qé grandes jodidos, qé irremplazables jodidos, puta qe los parió.
A lo mejor alcanzará a escribirlo; por ahora el balance es una lluvia de bollos de papel, vasos vacíos y ceniceros llenos. Pero de cosas así se alimenta la poesía, y en una de ésas qién te dice, o le dice a un tercero qe recogerá esa esperanza para una vez más colmar, calmar a Violante.
No esperamos nada, desde luego ¿Por qé desde luego, por qé mentirnos si lo único qe hacemos es esperar, como en Delft, como en tantas otras partes? Se puede esperar la nada o un murmullo ...
En realidad nos conocemos mal, desde pedazos de tiempo qe abarcan ya . . . Todo lo qe hasta ahora son nuestras vidas?
Yo sé qe no es fácil, llevamos tanta sangre en los recuerdos qe a veces uno se siente culpable de ponerle límites, de manearlo para qe no nos inunde del todo.
Debió ver cualqier cosa en mi cara,hizo un gesto de disculpa y yo baje los ojos y busqé otro cigarrillo.
Claro qe no podía ser, y por eso era todavía más.
Una sola vez escribiste una frase, con tiza negra: A mi también me duele.
Sí, pero los días pasaban y ya no sabías vivir de otra manera.
¿Qué mensaje hubiera tenido sentido ahora? De alguna manera tenía qe decirte adiós y a la vez pedirte qe siguieras. Algo tenía qe dejarte antes de volverme a mi refugio donde ya no había ningún espejo, solamente un hueco para esconderme hasta el fin en la más completa oscuridad, recordando tantas cosas (..)
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