Tengo más motivos para callar que para hablar, y me los pienso reservar.
Egoísmo verbal, delicioso.
Algunos piensan que una enfermedad social es el silencio, mientras se regodean de su charla-diluvio. Y claro, viceversa.
Me interesa lo que procesa mi mente, no quiero prestar solamente atención a diálogos vacíos. A menos que realmente tengas algo que decir. ¿Tenès realmente algo que decir?
No interfiramos en vano.

Proyecciones inútiles.

La brisa suave de la dicotomía:
lo que es y no es, será o no.
"Mi rostro no soy yo."
Artilugio incomprensible,
máscara incomprensible,
palabra incomprensible.

Gestos inútiles,
esbozos en plena soledad

 Frases oportunistas
o
garabatos mentales.
Sentimientos huérfanos...
anhelos de quién,
de qué.

Dualidad. Los dos caminos.
Las dos personas.
Los dos extremos.
Quién fuiste,
quién estas siendo.
"El ser o la nada"
Palabras
palabras
silencio.









nosoyyoperoahoraestoyacá
.

Un lado te hará más grande, y el otro lado te hará más pequeña.

« Nous ne sommes pas des mottes de terre glaise et l’important n’est pas ce qu’on fait de nous, mais ce que nous faisons nous-même de ce qu’on a fait de nous ».

 « Nosotros no somos terrones de arcilla, lo importante no es lo que se hace de nosotros, sino lo que hacemos nosotros mismos de lo que han hecho de nosotros ».
Jean-Paul Sartre. Saint Genet, comédien et martyr (1952)


Fragmento de una visita al dentista:

- ¿Estas más flaca vos?....
- (Rocío se limita a sonreir leeevemente, a modo de respuesta).
- Si, estas mucho más flaca.
- Sí, sí, puede ser.
Ratito.
- Que flaca que estas.
- Jaaa, sí ya sé.
Otro ratito, en la camilla.
- ¿Pero adelgazaste bien?
( la mente de Rocío: ¡¡¡¡¡¡¿¿¿¿¿¿¿¿???????!!!!)
¿Enternecí a dentista o le gustaba más con 4 kilos arriba? Y a mi quée.

¿Qué pasa con el peso? ¿Por qué nadie puede contenerse a hablar sobre el peso ajeno?¿Por qué quieren engordar a los flacos y adelgazar a los gordos? Aguaaanta!!
Al próximo que me diga "que flaaaca" lo golpeo con el hueso de la cadera :)

Las preguntas siguieron pero un poco más normales, o no, aunque por lo menos no referidas a mis carnes.
Si viesen lo que pesa mi mente entenderían
un poco
quizá.
Puf, ¡podría entenderlo yo también!

Siento que quemaron mis poemas, pero los sentimientos, prendidos fuego, aumentan.
¿Sensaciones?¿Intuiciones?
Contradiccionesyadicciones.

"Un sorbo de distracción, buscando...descifrando."

Rock, folk, tango. San Telmo.
Silencio... madrugada.
"Qué linda..." el intento.
Un cigarrillo o comida,
Los kilos que voy perdiendo,
o que me gana el des-amor.
El mío no.


Interrumpida.

Palabras al sueño

¿Qué es lo que tiene patas cortas?
La "mentira" o la paciencia. El altruismo o el nihilismo. El corazón en la mano o corazón coraza. Estoy indigestada de palabras, me caen mal. Oírlas y pronunciarlas. Escribir es como una vida "holográmica", por lo menos existe esa intimidad de sentimientos sin nadie que los codifique. A ver si puedo yo ahora detenerme y dejar de buscar un significado. Su significante. 
"Un significante es tal cosa cuando ha sido inscrito en el orden de lo simbólico. Solo en este orden el significante puede adquirir un sentido, un significado que se va estableciendo a través de la relación con otros significantes y del contraste de sus diferencias y similitudes."
Cómo si tuviese la menor idea.

Salir del profesorado a las 21:50, llegar a tu barrio 22:10 y caminar 6 cuadras hasta tú casa sola. Abrir la puerta como si hubieses llegado desde la guerra. Hermosa sensación de inseguridad. Tan hermosa es la calle de noche, y nos arrebatan la libertad de disfrutarla plenamente.
Los candidatos quieren chantajearnos... nos ofrecen seguridad, salubridad e inclusión social a cambio de un voto. SON DERECHOS BÁSICOS, no tienen que prometer hacerlo, tienen que hacerlo, intentarlo por lo pronto.
Ah, sí, échenle la culpa a Messi.   ;)
Claro, la culpa no es tan solo de los políticos, todos somos el pueblo. ¡Qué con el pueblo! Todos formamos parte de esta "vida", desde el kioskero que se aprovecha de vos un domingo, hasta la recepcionista que en lugar de atenderte, se queda hablando por teléfono con un amigo.
¿La cosa empieza en uno?


"Échale la culpa a la cebolla, o al servicio internacional... Mala señal abrió sus piernas..."

Miau. Míau, mááu pruu. Miií! Aau iau, pruu.

Pues yo(oo) te escribiré(eeee),
yo
te
haré
llorar.

Y así se lee una voz junto a una melodía, en algún recuerdo musical de un alguien.


Hace frío, hay un gato en su cama estornudando. Esta sentada en el piso, con la guitarra cerca, pero no en ella. Ah, la guitarra también esta en la cama. (Pero yo no).
Hay dos ocupando su cama y ella en el piso. En este pedazo del mundo tienen prioridad: un gato y madera con cuerdas, antes que una persona, del femenino ser.
Qué bueno que por momentos las cosas se acomoden,.
Dentro de un rato vuelan  gato y  guitarra, y  femenino ser solo estará como cuerpo solitario en un pedazo de madera y algodón. Entregándole su cuerpo como a nadie más, nunca. Como a nada.
Femenino ser nunca sospechará, esta lógica inevitable. Todo es posible pero nada puede pasar.
No puedo continuar con las palabras, claro, ya se dió cuenta.

Entonces, con una simpleza extraordinaria, femenino ser declara que 

Heridas que vienen
sospechas que van .......
y aquí estoy.
Pensando
en el
alma
que piensa
y por pensar
no
es
alma.



Como digas, como hagas.Te digo que sí pero no son mis palabras, te digo que no y no soy yo quien habla.
¿Entonces? No sé qué pasa, entonces. ¡ Mi sombra dice pavadas !
Acordáte, pedazo de sombra mía, que la lluvia no paso, como gotas mil palabras tatuadas en la mente, como un corazón que cambio coraza por amor. Y corro del pasado para no tener que mentir, mientras quien
que
se rie lejos,
lejos de mi se olvida de mi... y coraza nueva que es mentira, que es la misma que ayer y prostituye su amor. Lo vende por nada, lo vende por temor.
Qué importa la fuerza de los brazos, la fuerza de las piernas, el cuerpo se desvanece de tantas maneras. ¿Importan entonces las palabras? Quéeeee importan, lo interesante es que puedo mantener mi mirada limpia de vos.
"Mal ahí, mal ahí". Hablame bien. Pude que parezca otra, pero ¡ay! sangro de la misma manera que ayer. Puede que parezca otra simplemente porque tanta idea me quemo la cabeza y no tengo un porqué decirlas. Y no quiero, que es lo más grave (gravequenopuedaordenarlas).

No digas que no hay mentira, confesa que también te duele. Por algo se empieza, digo, desde el comienzo se des-pide. Me pregunto...si de verdad,como lo escribo, se hace. Nos olvidamos y no vemos el piso, los pies, lo que flota. Lo que flota, mirá que ahí vamos nosotros, eh, no va a ser cosa que te olvides.. Y será que ahí, en algún lugar pero al fondo ...

No se termina de comprender si esto es a propósito o se va a despertar. Sea como sea, ya siento sangre en mis piernas. ¿Se vuelve siempre al mismo lugar? Mierda, ¿qué uno no camina?. Mirame, estoy en otro lado, no lloro, no sé coordinar las lágrimas. Mira, hace lo que no quiere y corre de madrugada, en solitaria fuga. Pero antes alguien ya lo sabía. Cosa de sueños, de números, ¿porqué?. Habría que sumar cosas que se van perdiendo, habría que amarrarlas al océano, pero las metáforas no nos salvan. No tendremos que salvarnos, no tendría ya que fingir palabras. No entiendo. El cuerpo se me hace de mentira, pero adentro hay pulmones que asfixian. No es ésto, acordáte, se necesita escribir para no vomitar las mismas palabras. Porque no existe la prisa, pero la ansiedad esta en mi mente, y cómo correr de eso. ¿Cómo correr del éxtasis cuando se están ahuecando las paredes?

Mi sombra dice pavadas.

Tiempo es ahora,
tiempo muerto
volver con palabras que no tengo,
tener que ver y hablar
con tantas ganas de estar fuera,
de pisar la calle.
La siento, a veces, tan ajena.
Otras es mi única patria,
cobijo de noche,
de caricias,
correr escapando,
saltar a un encuentro
oculto, oculta;madrugada.
Claro, repito:
no tengo palabras,
me he quedado seca de excusas,
ya no las quiero.
Baja el sol, hay tantos caminos,
el café, los cuadernos, el faso
timbres, puertas,perros, gatos.
Todo junto de repente me saca el aire
me roba el aire en un gozo que no alcanzo,
que esta por encima tuyo, por encima mio.
Que esta bajo mi ventana, atrás de la puerta
en los caminos a casa.

Será volver a la sorpresa, a no esperarlo y tenerlo ahí. A tener un poco de rumbo y un poco de vos. Que sea un juego mío también... dale. Dale juguemos. A las escondidas, a la mancha , a ver quién parpadea primero. No te vas incluso si no te veo; y giro y salto para tener que regresar. Entonces me tomas de las manos para que salgamos a correr, no sé, para hacer algo supongo. Ordeno las palabras pero salen en cualquier dirección; siento no poder decirte las cosas de una manera agradable, como tus ojos posándose en mi. Teniendo un pedazo mio , uno tuyo, y así. Porque siempre. Por qué no antes y sí ahora y no, y todo otra vez.

, señoraas y señores- Mentira.

Pequña parte,

Si no te convence cree en otra cosa.

Todavía c.r.e.o qe estas llorando, esa sonrisa no deja ver nada más qe alegria, pero las palabras... son sólo palabras, ecos en vano. ¿Qué hay detrás de tus voces? Aparte de los saltos a otros tiempos qe encarnan tus ojos, qe esqivan sus manos. Deja de temblar qe te estas delatando, deja de dudar y arriesgalo. No es una uña rota, es algo así como una explicación qe no encuentra fundamento, pero qé necesitas explicar.

Te veo, sólo te veo para saber qe no necesito.

No las escuche, yo vi las palabras en tus ojos.

Es tan perfecto que no seamos todos iguales.

.
.
De a poco se vas animando, acercándose al borde. Cerca, cerca, cerca y nunca lo logra. Pero si se alejas un poco más, ahí sí, todos llegan y no saben porqué, no lo sabés. Le alejan de la cornisa, están ahí, detrás. Se van, bajan las escaleras con cuidado, escaleras llenas de arena.

El sol o el frío, el mar o la acera. Cuadras para sumar, un extravío qe es tan excitante como aterrorizante. La orilla del mar, el agua sobre los pies, el frío qe como una tajada de placer le penetra la piel. Siente, huele, toca, mira, se queda con la sed perforándole las mejillas.

Se desanima con los pasos que no pudo contar, momentos serán, extraviados tal papeles desprolijos sobre, dentro, de su casa qe ahora recuerda amarilla.

Pone un pie en un escalón, claro, el primero, y luego otro sobre el segundo, qe vendría a ser el anteúltimo. Y desiste, se sienta, respira y piensa en la absurda posibilidad callar su mente en ese mismo instante, o en ese. Muy pronto. Es ridículo tener presente la sorpresa a su espalda qe da al vacío del aire y de las gotas.

Enciende el velador, apaga la luz de techo y se recuesta sobre una cama qe es suya ahora y de otro luego de incontables respiros. Duerme o no duerme, pero siempre sueña.

R. . . Soledad .

D. E .M. A .S. I .A .D. A P- *O- E- S- Í* A .



Decímelo a mí, en las manos de un extraño por avenida Córdoba, decile, hablando de un aire qe no se había formado aún. Oscuras las calles y alguien qe recuerda mi nombre. El tuyo ... el suyo.. Acercando el cuento, huyendo en breves pausas de él. Hay otro camino, elige ese, hay tantos finales y el punto desaparece.

. Mañana viene el día de pago,
qé importa ahora si me porto bien,
. . Qé importa si antes te manche un poco la piel?
Pretendo enjuagarnos, estrujarnos. - Qiero tus manos y vos mi piel.
. . . Qé tiene qe ver si no es un sueño,
es divertido el juego.

D.es.pis.t.ada.

Qe cruel,
o qe tonta.
Sabe todo,
se olvida todo.
Qe fría, qe distante . .
se recuesta a mi lado,
entorna sus ojos,
y mira como si fuese suyo.
Qe torpe,
qe delicada.
Qe aburrida,
qe alborotada.
Qé y qé o qé,
qién sabe entonces cual es su papel?
Qé buscas qe nunca dijiste,
qe nunca te atreviste
o nunca supiste.
Qé, qé o qién ..
si qisiste qe no entendíste?
Si jugaste, para qé regresaste?
Lloró en un sueño liviano,
en un mundo de aire,
huesos gritando.
Fingio sonrisas de encanto
qe nos llevaron,
qe tiramos o tiraste.
Cómo entonces, dime qé fue?
Si qisiste qererlos o alejarlos,
si qisiste qererte o romperte un poco más.
Penumbra en su nombre de lágrimas,
detalles en sus miradas.